Mira, ya salió el aludido del que hablaba. Aparte de no saber escribir (ese "haber" es separado y con "v"), porque de tildes ya ni hablo, ha demostrado que seguramente es él el genio que le da la salida a los terroristas de las motitos. Pobres hijos los tuyos. No saber escribir es un problema, al menos alguien te podrá leer esto que te escribo, pero más problema es ser tan macarra.
Mira mamón:
1. En verano cierra las ventanas tu puta madre, y en invierno... también. Pobre puta madre tuya, qué trabajo va a tener. ¿Hay algo en lo que no tenga razón de todo lo que dije?
2. Es así, no puede haber ni motos, ni bicis ni patines. Ni interpretación ni gaitas, memo.
3. Eres un pobre payaso, "superpapi", y me parece ya estarte viendo. Eres el arquetipo de vecino patético que nadie quiere, está claro. Eres de los que te duchas con jabón en la piscina, o de los que mea allí mismo? Ah, no, perdona, eran tus pobres hijos inocentes, los cuales no saben cuán tamaño GILIPOLLAS tienen por padre.
4. Que mantenga las distancias de dónde, de qué, ¿es que me vas a decir dónde vives para que te dé dos leches?
MUERETE, HIJO DE LA GRAN PUTA (huy!, la puta de tu madre otra vez)